Écriture

Quoi que je fasse, le souvenir le plus ancien que je puisse atteindre me ramène à l'âge de cinq ans. Mon père tenant un vieux appareil photo à pellicule noire — déjà vintage à l'époque — pointé droit vers mon visage.

Ils vivent des « vies grises », paralysés par la peur d'échouer, la peur du jugement et la peur de la fin. Mais voici la vérité nue : un lâche meurt mille fois, mais un guerrier ne meurt qu'une seule fois.

En 2017, un bilan de routine a tout changé à la maison. Mon père a reçu un diagnostic de cancer de la peau. J'étais encore très jeune, mais j'avais déjà vu d'autres membres de ma famille perdre des batailles similaires contre la même maladie.